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Je préférerais être mort plutôt que de faire un miracle. Embarrassé, Hamilton se frotta le bras. ŕ C’est votre porte-bonheur qui l’a fait. Laws examina une nouvelle fois son fétiche de métal. ŕ Peut-être avons-nous sombré jusque dans la réalité vraie. Peut-être toute cette farce était-elle là, de tout temps, juste sous nos pieds. Marsha se tourna lentement vers tes deux hommes : ŕ Nous sommes morts, n’est-ce pas ? dit-elle tranquillement. ŕ Apparemment non, répondit Hamilton. Nous sommes toujours à Belmont, État de Californie.

Je me suis réservé cette pièce. Une sorte de retraite personnelle où je peux prendre tout mon temps pour réfléchir et retrouver mon second souffle. (Tristement, il ajouta :) Je ne tiens plus le coup comme autrefois. Je me traîne ici plusieurs fois par jour pour récupérer un peu. 43 ŕ J’ai quitté California Maintenance, dit Hamilton. ŕ Ah ? approuva Tillingford. Fort bien. Ce n’est pas un endroit agréable. Ils attachent trop d’importance aux armes. Ce ne sont pas des savants. Ce sont des employés du gouvernement.

Le miroir, couvert de buée, lui renvoyait l’image distordue de ses traits. La maison était calme. La plus grande partie des sauterelles de la veille s’étaient dispersées ; un craquement sec lui rappelait parfois pourtant que quelques-unes étaient restées à l’intérieur. Tout semblait normal. Un camion de lait passa devant la maison. Marsha soupira et bougea dans son sommeil, ramenant un bras par-dessus la couverture. Au-dehors, sur le seuil, Ninny Numbcat se préparait à rentrer. Soigneusement, exerçant un contrôle sévère sur lui-même, Hamilton acheva de se raser, nettoya son rasoir, appliqua du talc sur ses joues et sur son cou, et attrapa une chemise propre.