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Fosse per loro, si esibirebbero in vetrina, sul davanzale del volto. Sollevamento pesi, palestra, esercizi ginnici: face building. Parteciperebbero a concorsi di bellezza per la smorfia piú possente, lo sguardo piú energico, il sorriso piú nerboruto. Mi stiracchio: i miei muscoli sbadigliano. I miei muscoli forniscono forza motrice per qualsiasi tipo di attività. Cambiare espressione, mulinare lo sguardo, correre per le strade, dare calci, pizzicare, aprire la finestra, tirare il grilletto, pronunciare una bestemmia, suonare il contrabbasso, pedalare, starnutire, defecare, pompare sangue.

La mia pancia è una vasca amniotica di birra, vino e grappa. Il feto del fegato beve come una spugna, si ubriaca, trascorre la gravidanza in coma etilico. La mia digestione è un romanzo del mistero. Peristalsi di pareti, strettoie costipate, sbocchi di valvole, autoclavi permeabili, camere di decompressione: dentro la mia pancia il territorio provvede di persona al trasporto del passeggero, lo sospinge e ne decide le tappe. Motore e itinerario coincidono. Ma non mi è possibile percepire tutti questi intrecci, parziali scioglimenti di trama, circonvoluzioni narrative che sono il vero troncone portante, l’addome della storia.

Poi precipitosamente retrocede e si accalca in se stessa, per lasciare spazio a ciò che il mio buco ha appena proferito. È errato considerare questa reazione un fuggi fuggi poco rispettoso. L’atmosfera chiama a raccolta in un cantuccio tutto il suo ossigeno e l’azoto, non osa mescolare questi gas triviali con la purezza della mia poesia, contaminandola. Sarebbe opportuno trascrivere gli afflati estemporanei del mio buco, le sue verbigerazioni intempestive, i suoi gorgheggi elegiaci, per poterli riprodurre a piacimento, solfeggiandoli su una partitura.